Он не дошёл всего несколько шагов. Не смог – или не захотел? Дорожка прерывалась, меняя изгиб и содержание, как будто складывалась из нескольких путей.
– А может быть, так и есть, - вслух пробормотал Славик. – Если это действительно её дом. Путаются дорожки-судьбы, цепляются – друг за друга и за помехи на пути…
Дальше идти не хотелось, но почему – боялся объяснить сам себе.
Дом выглядел заброшенным в прошлое. Как и его хозяйка? Которая на звук его шагов ничем не выдала себя, словно отсутствовала или навсегда ушла…
Над крышей быстрой тенью промелькнула птица. Орёл, наверное. Или беркут горный. Другим такая высота не покорится.
– Глупая затея – прийти сюда! - Славик пнул носком ботинка камень, что лежал на склоне. – Вообще глупо слушать женщин, особенно таких болтушек, как моя… Кто она мне, кстати? Золовка, свояченица? А, как ни назови, имя ей одно – трындычиха. Хотя и обаятельная, зараза…
– Вы что-то ищете?
Голос человека, шагов которых он не слышал, заставил Славика вздрогнуть и быстро обернуться.
С другой стороны дома, откуда-то, непонятно откуда, брела женщина – неотличимая от всех женщин этого надоблачного мира. В платке на голове, длинном платье, похожем скорее на халат, и в толстых вязаных носках.
– Я? – глупо переспросил Славик, опешив от растерянности.
– Вы, вы, - усмехнулась незнакомка. – Не с собой же я разговариваю.
– Н-нет… Вот… Гуляю здесь…
– А, гуляете… - она сделала ещё несколько шагов в его сторону. – Далековато забрались от дома…
– Вы знаете, где я живу? – вырвалось у него помимо воли.
– Я знаю, где вы не живёте… - хмыкнула она. – Вот этот дом точно не ваш! – она кивком указала на каменное жилище, скрытую цель его похода.
– А чей? – не удержался от вопроса Славик.
– Уже ничей… Бросили его хозяева. Давно…
– Бросили?
– Ну да…
– Почему? Он ведь вроде крепкий ещё… крыша вон только прохудилась немного, но хорошему строителю починить – пара пустяков.
– А вы строитель, значит?
– Ну… вроде того…
– Что же вы, строитель, собственную жизнь ломаете?
– Что? – Славик, поперхнувшись собственным словом, онемел.
– Что, что, - буркнула женщина, почему-то рассердившись. – Устала уже тебе повторять – ходи ближе, лети дальше!
– Вы о чём?!
– И эти существа называют себя людьми! – странная незнакомка прошла мимо него, легко коснувшись рукой.
Славика будто огнём опалило.
– Послушайте… - вдогонку крикнул он, всё ещё пытаясь хоть что-то понять.
– Изыди! Альбина сказала – Альбина сделала! Ох, люди, люди…
И только проводив её взглядом до дальнего камня, за которым начинался крутой спуск, он смог из себя выдавить:
– Сумасшедшая…
– На тебе лица нет, Славик. Что случилось? – встревоженные глаза жены почему-то успокоили его. Примирили с миром и собой.
– Моё лицо – печали отраженье… - произнёс он, погладив её по щеке. – Нет тебя – и я печалюсь…
– Ты мой поэт, - устало улыбнулась Аля.
– Я поэт, зовусь я Славик, от меня вам… нарукавник!
– Почему нарукавник? – расхохоталась она.
– Больше в голову ничего не пришло… - он прижал её к сердцу. Такое родное, такое славное тепло. – Устала, жёнушка моя?
– Немного, муж мой… Отвыкла я от этих хозяйственных дел. Всё-таки цивилизация развращает, правда?
– Кстати, от маленького разврата я бы сейчас не отказался… - прошептал он ей в ухо. – Пойдём в нашу комнату?
– Ты с ума сошёл, - смутилась Аля.
– А что такое? Ты моя жена, имеем право!
– Давай потом, вечером… Ой, смотри, Тамик с Робертом наконец приехали! Ничего порознь не делают, до сих пор, представляешь?
– Представляю, - вздохнул Славик. – Завидная сплочённость и согласие…
Продолжение: http://www.proza.ru/2018/11/26/1281