Комната предков это каменная пещера, просторная и мрачная, словно катакомбы моего подсознания. В центре, на естественном песчаном кургане, ветвится сонм причудливых деревьев. Они напоминают мангровые воздушные корни, но с еловой корой, которую покрывает прозрачно-янтарная паутинка, из слёз-потёков пахучей смолы. Созерцание этой сказочной органической инсталляции, доставило мне великое удовольствие, подстрекаемое чувством наивного детского любопытства. Моё внимание переключалось непоследовательными скачками, как гений режисер-операторской работы в артхаусном кино. Вот я любуюсь корнями, щёлк, вот кадр где моя рука уже ощупывает холодную поверхность монолитного, висящего на цепях крупной ковки, железного гроба-саркофага. На верхней плоскости ( при отсутствии крышки) виднелся и прощупывался примитивный рельеф, изображающий с первого взгляда восходящее, или я полагаю в ввиду уместного символизма – заходящее солнце. Передней стенкой этот обелиск-саркофаг касался огромного деревянного сундука, который при малейшем прикосновении мог рассыпаться в трухлявую пыль. Осторожно, не касаясь еле дышавшей крышки сундука, я снимаю с оной священный предмет, бесценная реликвия – бронзовая маска… Щёлк, кадр, перед моими глазами, словно потаённый артефакт мага-алхимика – стеклянная сфера с пчелиными сотами светящаяся изнутри и пульсирующая, будто живое сердце…
Светится сердце,
Облеплено сотами,
По орбитам его,
С жужжащими нотами,
Люди-пчёлы кружатся,
Маленькие проворные,
Остановиться боятся,
Носятся как заведённые.
Клеят всё соты
Чтоб не был просвет.
О, сколько работы!
Уйдёт много лет.
В халатиках белых
С воском летают,
Строителей бледных
Труды быстро тают.
Сердце мерно
Пульсирует: вук…вук…
Издавая глухой
Внутренний звук.
Соты же заполняет
Светящейся тёплый мёд,
Что по воску стекает
И тает в небытиё.
Но кто поймает
То волшебное питьё,
Счастливца ожидает –
Блаженное забытьё.
Не смеет остыть
Сердца огненный шар,
Хочет мир осветить
Разгораясь в пожар.
Хочет душу излить
С белым светом теплом,
Люди-пчёлы корпеют,
Строят сотовый дом.
Роем прилетают
С ближайших планет,
Воском оплетают,
Разума свет.
24.03.15