Ночное 12

И всё же, мне есть что вам рассказать? Увы. Не приходите в мой дом, это смешно до безумия — его нет. Его нет, но стены душат, крошатся бетонной пылью в горло и забивают альвеолы. Все углы вывернуты костылями наружу и нацелены в мишень. А она лежит в алом шёлковом пеньюаре. Кружево томно оплетает грудь, ткань облицовывает изгибы и впадины, чёрной завистью исходят зеркальные глаза. Дом он внутри. Он запылён, угрюм, увешан мерцающей старой гирляндой, там звучит саксофон и горько пахнет геранью. Там по длинным коридорам бегают девочки в полосатых платьишках, смеются и прячутся под лестницей девочки с кудрявыми волосами, гордо хлопает дверьми строгая девушка в очках, корчит рожицы в окно рыжехвостая, бьётся в истерике темноволосая, белогубая. Их много. Не стучитесь в мой дом. Я вас не звала, может, ждала, но это не имеет значения. Оставьте. Мне так же нечего вам рассказать.