Была вчера тенями ночь смугла,
сгорали звёзды, таяли без следа,
лишь для того, чтоб тишина смогла,
себя не обозначить силуэтом.
Что, впрочем, ни намёк, и ни знаменье -
банальная картина. Тем не менье,
предчувствие утешило поэта,
а пьяница вино глушил с горла,
вор обнаружил в дом чудесный лаз -
немало для акцента даже это.
Похоже было утро на пожар -
рубиново звеня под птичьи трели,
был радостней того, кто возлежал -
кто раньше всех вскочил от сна с постели...
Что, правда, нам глупейший тот пустяк -
немало ненормальных ли? Хотя...
Художник вдохновился к акварели,
бродяга целый су в ладони сжал,
бандит в ход не пустил стальной кинжал...
Неплохо, даже то, в какой-то мере.
День рассыпался ласковым лучом -
не ведая, что все лучи закатны.
Незнанье, всё же, благо. (Вот ведь, чёрт,
удачно срифмовал сегодня я? До
определённой меры - это так.
А что за ней - Творца границы?). Да,
еврей в барыш процентный - сто дукатов,
бродяга пяты босые растёр,
поп проповедь прочёл о страхе ада.
Воистину, со смыслом день прошёл.
Прошёл. А значит - вечер наступил,
а значит, всё по новой повторится -
заброшенная сеть поднимет ил,
в хлеву к ослу приластится ослица.
Виллона вздёрнут - люд чтоб не мутил,
о всякой безобразной небылице.