… и снился сон…
Дежурство, кабинет, диван, ночь… На столе початая водка, стакан, пистолет в кобуре.
Лежу, смотрю в окно, за окном - буря деревья ломает, дождь хлещет, темнота застит…
А сон болезненный, ломает всего, того и глянь - проснёшься.
Понимаешь, что сон, будет явь, а живёшь в этом сне.
Думаешь, что Конторы нет, ты на пенсии и надо идти домой - а уйти не можешь - вдруг случится чего?
Оружие сдать надо, а кому?
Спускаюсь в нашу дежурку, а там новые лица, поросль молодая, незнакомая, форма странная, не привычная, серая, а тёмно-синяя. Смотрят на меня так, снисходительно, мол, откуда ты, старый, взялся? - ну ладно, дежурь, что с тебя взять, раз хочется…
Нет, не отдам пистолет - я их не знаю, не могу отдать личное оружие незнакомцам, мало ли?
А домой идти надо - я же не сотрудник, я не при исполнении. А если вызов - кто поедет? В здании нет никого. А как ехать без оружия?
Вернулся, лёг на диван - а в окне Луна неполная и звёзды сквозь тучи пробиваются… Ярко так.
Так и дежурил, пока не проснулся.
*****
… а праздник сегодня со слезами на глазах, грустный. А недавно весёлым был - тогда была молодость, азарт, бесстрашие.
Ребят вспоминаю, ушедших. Серёжка - повесился, Костик, Андрей, Санёк - водка, Женька, Славка, Юрка - сердце, Вадим при исполнении, - глупо, нелепо, страшно.
Это близкие, кого знал. Других многие тысячи - все молодые уходят. Даже судьбой своей не хотят никого обременять, серые ангелы.
Сто лет. Век. Это сейчас модно рассказывать, что МВД двести лет, полиции триста. А нам, милицейским операм - сто, согласно Положению НКВД от 05.10.1918.
И никто из нас этот праздник не вытравит.