На море штиль. Зеркальная вода
брильянты бликов моет. Даль немая.
Когда к тебе я прихожу сюда,
то мы без слов друг друга понимаем.
Пойдём неспешно сквозь Приморский парк
забытою аллейкой терренкура,
то там, то здесь мелькнёт меж веток март,
похожий на лукавого Амура.
В его колчане стрел полным-полно –
неплохо подготовился к сезону…
Пьянит нас бриз, как лёгкое вино,
отвыкших от весеннего озона.
И, возвращаясь в темноте назад,
когда взлетит луна из крон, как филин,
вновь у тебя замечу тот же взгляд,
перед которым был всегда бессилен…