Шелест дождя,
По трубам звеня
И барабаня в стекло,
Донесёт до меня
Через раму окна
Звучное слово одно.
Ручку нажав и отодвинув засов
Я впущу это слово и ещё пару слов.
Пусть наполнят они
строки мои!
Свежий воздух разверзя в висках,
Время застыло в часах,
Нет мочи и соль на глазах.
Сколько скрыто в этих словах?
В бешенном темпе рвётся душа,
Словно птица из клетки. А кругом только мгла.
В холодном, липком поту
Лоб и ладони.
А я всё пишу,
Как на пороге
Погибели, смерти. Вот уж в адском огне,
В страсти сгорая,
изнемогая.
Но конца всё же нету в стихе.
Губы дрожат, исказилось лицо,
Будто кто-то всадил в сердце копьё.
Не могу... я без сил.
Как в тумане,
В дымке сознанье.
А разве кто-то просил
Меня это писать,
Огонь раздувать
И из кожи вон лезть?
А какая мне честь?
Но ведь искусство без смысла всегда...
Ну и что! Я пишу
потому, что хочу,
Воспевая труды и слова.