Я мог бы писать романы, но потому, что я ленивая жопа я пишу миниатюры(с)Я:)
Ночью выпал снег. Он отчаянно сверкал нетронутой белизной, переливался под фонарями и создавал праздничное настроение.
Борька всю ночь не спал. Сидя на узком холодном подоконнике он смотрел на искристый снег через дырочку , которую продышал на на скованном морозом стекле. Снег вызывал у маленького Борьки такую же чистую и белую радость. Он полностью погрузился в свой мир мечтаний, когда его окликнула из кровати мать.
-Борис, хватит любоваться, иди спасть, утром до тебя не добудишься!
-Ну мам...
-Никаких "мам", ложись. Вот придет папа, он тебе задаст!
-Я ещё чуть-чуть.
И так ещё часа два. Мама не смогла перебороть упрямого сына, и он остался сидеть. Несмотря даже на то, что папка действительно мог ему "задать". Особенно, когда трезвый. "Но раз его ночью нету, то придёт пьяный" - подумал мальчик.
Борис, несмотря на очень нездоровую среду, в которой рос, с самого рождения отличался от других детей. Он почти не плакал, и большую часть времени тихо лежал в люльке, смотря в потолок. И когда подрос, оставался таким же тихим. Но несмотря на это, в нём был какой-то стерженёк. Его нельзя было назвать послушным, но и хулиганом назвать его нельзя было. Отец кривился, глядя на сына: перед ним стоял спокойный, маленький и худой заморыш. Но отца это долго не беспокоило. Он уходил к друзьям и пил так, что забывал не только сына, а даже собственное имя. Мальчик так и жил, никому не нужный. Мать "пахала" сразу на двух работах, чтобы прокормить семью, и времени на воспитание сына у неё не было.
В начале этого года Борька пошёл в первый класс. Нетрудно догадаться, что его там дразнили, ведь он не знал даже банальных вещей. Он боялся одноклассников, учителей и вообще людей, потому что из дома практически никогда не выходил, не знал никого, кроме мамы и папы.
Но вернёмся к тому моменту, когда мальчик смотрит на снег. Он подумал, что это, наверное, самое красивое в его жизни. Снег смело сверкал из-под фонарей, и мальчик, не видевший ничего красивее, не мог оторвать от него взгляда. Так и просидел до утра, любуясь беспорядочным мельтешением снежинок.
В шесть утра зазвенел будильник, и мать тихо ругаясь встала с кровати.
-Бориис?
-Что?
-Я, кажется, говорила тебе лечь спасть?
-Да...
-А почему ты сидишь здесь?
-Ну... Я смотрю...
Мать вздохнула про себя и подумала, что её сыну очень трудно будет жить.
-Борька, Борька...
Мальчик выпил стакан чаю с куском хлеба с маргарином и стал собираться в школу. Но таким хорошим утром он хотел посидеть в уголке и помечтать, а в школе безумные дети опять будут дёргать за его старенький залатанный свитер и хохотать, показывая пальцами на портфель, который с непонятно какой свалки принёс отец.
Борька со вздохом вышел из дома и направился в сторону школы.
Старенькая гардеробщица, добродушно ворча на Борьку за нанесённый снег, который превратился в лужи дала ему ключи от раздевалки. До этого мальчик долго мялся, стоя возле стола, боясь попросить ключ. Теперь, облегчённо вздохнув, он снял курточку и повесил на крючок.
Мимо проходили старшеклассники, плееров которых вовсю орал Юрий Хой. Мальчик забился в угол, надеясь, что его не заметят, но нет, не пронесло. Самый старший, подросток лет 17-ти обрадованно закричал:"Опа, смотрите, пацаны, там малёк какой-то шастает! Точно бабки тырит!"
Пацаны загалдели, а самый наглый сказал:"Витёк, давай обыщем этого шпендика, авось он что себе прикарманить успел!"
Борьку силой вытянули из угла и беспардонно стали шарить по его карманам. Мальчик, не жив не мёртв от ужаса, даже пошевелиться не мог.
Не найдя денег, пацаны свалили, сказав напоследок Борьке, что если он хоть словечком проболтается, то... А он и говорить-после этого не мог.
Мальчик опоздал на урок, и ему поставили замечание в дневник. Он ничего не соображал, у него гудела голова и подкашивались ноги. На переменке он, проходя мимо парты одноклассника, задел его мобильный телефон. Тот с грохотом упал на пол. Повисла прямо кожей ощущаемая тишина. Такой телефон в то время стоил столько, что словами не описать.
Разгневанный владелец мобильника подскочил к Борьке, схватил его за плечо и злобным шёпотом изрёк, что после школы тот получит по полной. Потряся его за плечи, он кинулся к своему телефону, который уже не подлежал ремонту. Пацан заплакал злыми слезами, трясясь, всхлипывая и изрыгая из рта все ведомые ему проклятия на голову оглушённого всем этим Борьки.
Кончилось всё так: учительница позвонила матери Борьки на работу и изложив ситуацию, предложила отдать родителям пацана энную сумму. Мать так и села. "А," - сказала она, но учительница уже положила трубку.
После уроков Борька вышел из школы, как выжатый лимон. Вышел и оторопел - снега не было. Не было того белого, яркого и смело сверкающего снега, который давал мотивацию мальчику, а было серое месиво из снега и грязи.
Борис заплакал. Так, как не плакал никогда в жизни, взахлёб, давясь слезами. Как маленький ребёнок, у которого отняли любимую игрушку... Да так и было - у него отняли снег, то единственное, что его утешило, то, чем он восхищался. Возможно, это смешно, но представьте себя, маленьким ребёнком на его месте.
размазывая слёзы, мальчик не замечал, куда шёл и что творится вокруг него. Он зашёл за какое-то старое заброшенное здание и упал в эту грязь, трясясь от всхлипов.
Тут его и нашли одноклассники. Разгневанные, всей толпой они завалились за угол и подняв плачущего Борьку, поставили его к стене. Ему было всё равно.
И когда ему нанесли первый удар в нос, он удивлённо посмотрел, кто это сделал и зачем. Странный человек не из нашего мира... Он не умел ни драться, ни защищаться, поэтому просто стоял. Но когда его наконец оставили, он без сознания валялся в грязи.
Ночью ему привиделось, что рядом с ним сидит добрая собака и громко дышит, высунув ярко-розовый язык...
(Из "дела") "Тело 7-летнего ребёнка со следами жестокого избиения найдено на Заводской улице около дома 17. Результаты вскрытия показали, что выжить он не мог: органы были повреждены в результате избиения. Ко времени находки тело было объедено бездомными псами. Подозреваемых в избиении нет."
P.S.Я там написал, что подростки слушали Сектор Газа. Это не значит, что я плохо отношусь к этой группе.
Написал за час, прямо сюда, простите, если всё плохо. Просто у меня пишутся трагические рассказы. Так уж получается)