-Привет.
-Привет.
-Не спишь?
-Не сплю. Бумаги разбираю, и, по пути, жалею, что люблю.
Забыть мечтаю.
-Как получается?
-Пока не очень.
-Скажи, а сильно ты любил?
-Да, так, чтоб мне кричать сейчас по волчьи, а я терплю.
Пока хватАет сил.
-Ну подожди. Быть может не все так сложно, как думаешь?
-Сложней чем может быть.
Моря и горы, солнце, лес, всё, если закрутить, моя любовь получится.
-Ну как же так!
Такая любовь, ведь сможет задушить!
-Ну, только так, а по другому не умею. Я боль перетерплю.
-Но для чего?
А для того, чтоб стать потом сильнее.
И смело, чтоб в глаза её взглянуть.
-Смотри, ведь утро, а мы всё говорим.
-Да, меня не напрягает.
-И мне спокойно.
Богемская рапсодия, ититть...
-Не будем повторяться.
-Да, не будем.
На скрипке, утро раннее играло блюз.
Дождем по подоконнику.
Хрустальным звоном, замёрзших в капельках, дождинок, на ветвях деревьев.
Осенним листиком, что заглянул в окошко.
Домой поехал он, его ждала там кошка. Ну и ещё, осенний, ранний блюз.
Мы были далеко, но всё же, были рядом.
Бывает так, душа другой душе, пытается шептать о том, что дорого, и что другая, должна понять, сквозь вереницу слов о фильмах, о погоде, о красках, и политике, о смуте, бродит, что в народе...
И о цветах. Они ведь ближе всех к любви, своим изяществом и простотою.
Какая странная сегодня ночь.
Что превратилась вдруг, в симфонию души, что протянули мы сквозь ночь, один - другому!
Когда захочешь пошептать, кричи.
-
Инна