Опять всё наперекосяк, всё не ко времени. Деревья - поди ж ты! - вдруг принарядились к зиме совсем по-весеннему. Ноябрь заступил на вахту, первый морозец уже опробовал на крепость жухлые поля, а ольха вдруг возьми да и выброси нежные мягкие розовые сережки. Да рясно так висит этот лесной убор, кажется, вот-вот пушинки на нём проклюнутся. Будто соревнуется дурёха с соседней молоденькой вербочкой, тоже бесстыдно обнажившей белопух своих почек. И что только легкомысленные эти деревца себе думают?! Или не ведают, что пропадёт в стужу их безвременная краса...
Впрочем, в природе глупости обычно не случаются. Прошлой зимой, на Сретенье, верба, казалось, тоже некстати пушки раскрыла. Но ничего, и после отрицательных пятнадцати градусов они не опали, развернулись и отцвели как положено. Может, и нынешние сережки переживут и стужу, и ветра, и наше неверие?