Из фотографии, где анемоны и травы
еле шевелит ветер –
лишь из нее, ибо там еще не завелось отравы,
пью виноватый свет твоих глаз,
не ведающих,
что ты беременна смертью.
Там ты не так молода, как теперь,
твои губы покорны.
Через пару лет им суждено умереть.
Их молящая мягкость заклинает меня: не верь.
Вот что называют любовью:
там ты желанна так,
что хочется умереть с тобою.
Стыдно рыдать наяву, да и нет причины.
Но, засыпая, я тут же превращаюсь в ребенка.
Сколько слез помещается в детской душе?
На полчаса сна
стареющего мужчины,
чье дыханье от детских слез становится тонким.
В то время, на фото,
мы оба ожидали встречи, а не разлуки.
Но так и не встретились,
разминувшись у самого эшафота.
Ибо мне удалось умереть,
а тебя палачи вытащили из люка.