Голос.
- Так-то оно так, а как чё, так опять «Спасай Бог!» Лежишь та ждёшь его, а коль придёт, так сам же с ума сойдёшь от страху. Вот и не ходит он… Так, говорит что-то на ушко, как будто издалека, невзначай, нашёптывает…
Придумали себе его образ, да сами трусимся его ощутить. Самый нейтральный самый простой, на нас полностью схожий, а все равно в панике. Не дай Бог Бога увидеть! Вот и держим его как призрак какой, а память и так кишит всякими призраками. Чё только мы там себе не напридумали-то. Да всего боимся. Потому как привычное - привычнее.
Вот и выходит лучше уж пострадать чуток, да и пусть може и само пройдёт, да отпустит. Само сладится, да уразумеется.
А чё нам не так? Всё так, спрятались отвернулись, дышим тихонько в уголок, чтоб никто не уволок. С утров до вечеров. Ай!
А как «чужой» голос в нас заговорит? Сам в середине головы, страсть господня. Открещиваемся руками машем. Сгинь нечистая. Окстись отрок.
А может он и не чужой вовсе. Что-то уж больно по образу и подобию моему схожий. Как и бог, которого я сам себе придумывал, чтоб не бояться. И все равно аж голова кружится, сам себе говорю что-то. Приехали. Проснулся. А похож то похож. Хотя и такой спокойный размеренный.
Что только может не заговорить… и голос предков, и голос совести, да и просто из памяти слова какие всплывут. Как в ящик почтовый напихали мне за жизнь мою этих сообщений, вот всё сидели ждали своего часа, пришла почта.
А звучат то письма словно боги с разных колоколен наказывают. То не то, этак да не так. А похвал так с гулькин нос, кот наплакал. Конечно всё голосами с того мира кажется, страшно, жутковато, холодно и мурашки. А голос звучит. Окстись отрок.
Память возвращается к нам в разных местах и ситуациях. Каждое письмо, каждый голос в разном месте услышать только можно. А коли на диване так только черти какие после винного дня заговорят.
Странствую, путями разными хоживаю, да словно птиц небесных посылки принимаю голоса разные. Скрип половицы, падающие капли воды, бездомные частицы пыли заброшенных зданий и ощущение вдыхания чего-то внешнего, которое всегда было вместе с нами.
четверг, 8 ноября 2018 г. Станислав Граховский