«Странно. Где я? Я же дома. Да, дома… Но… Почему я не ощущаю уюта? Что мешает?.. Холод… Да, холодный воздух обволакивает тело, заползая под одежду, а затем забирая тепло из тела… Холодно… Но это исправимо, известно много способов согреться… Что же?.. За окном снова какая-то каша. Погода образцово февральская. Все бы ничего, но в середине апреля… Гм, что-то не то. Мысли уходят в сторону, очередная попытка сконцентрироваться… Срыв. Почему срыв? Тишина. Включаю музыку. Хочется чего-то не приевшегося. Да, вот эта подойдет… Но это проблемы не исправило, просто стало больше звуков. Проблемный вопрос остался. Почему неуютно в доме?»
Тонкая невидимая пленка начала совершенно неуловимо образовываться вокруг его тела. Она сама себя подпитывала из внутренних сомнений человека. Образовавшись полностью, пленка стала подбираться к телу все ближе, разделившись на мелкие лоскутки, она стала покрывать его руки, туловище, ноги, шею… Он не замечал. Он думал.
«Не только этот. Когда я?.. Сейчас. Верно, сейчас, 2013 год, мне 23. И все же… 46? Или даже 69. Почему?! Ощущаю себя не тем, кто это пишет. В ярости пытаюсь найти ответы на вопросы, которые даже объективно не заданы. Что я хочу от себя узнать?.. Хм. Поймал нить. Ярость не нужна. Она мешает. Снова искать источник… Закрыть глаза на минуту, успокоиться… Еще одна ниточка. Я боюсь. Страх, давно забытое чувство. Чего я боюсь?.. Высота… Да причем же здесь она. Не то, чего я боюсь в данный момент?..»
Пленка, окончательно разместившись на теле человека, так же неуловимо стала меняться, обретая цвет. Пепельно-серый. Она была самой большой угрозой его жизни, поскольку он сам создал ее. Она была воплощением его неуверенности, нерешимости, его слабостей, о которых он знал, но ничего не мог с ними поделать. Но он был настолько занят своими мыслями, что не заметил изменение окраса кожи.
«Почему… Мысли в голове роятся, как пчелы вокруг потревоженного улья. Да. Вот. Есть мысль. Все дело во мне. Но что со мной?.. Что… Кто я?..»
Пленка стала приобретать материальную форму, стягиваясь непробиваемой оболочкой на нем. Оболочкой-тюрьмой. Вечной тюрьмой. Он не замечал. Сначала у него онемели и затвердели в вечном недвижии ступни ног, а оттуда тонкими, но утолщающимися нитями по его телу поползла постепенно темнеющая субстанция. Но он уже не способен был вообще следить за реальным миром, утонув в мыслях.
«Что же?.. Почему я во всем сомневаюсь?.. Почему мне не хватает воздуха в жизни?.. Почему я один? Я никому не нужен?..»
Голени и бедра также сковала непонятная субстанция, уже из пепельно-серого сменившая цвет на темно-серый. Руки также стали покрываться зловещей массой. Она уже стала пускать мелкие ниточки-корни под кожу, поражая недвижием мышцы, кости, костные мозги… Человек-же, в панике забыв сам себя, тонул в хаосе своих беспокойных мыслей.
«Точно. Я бесполезен. Но почему?.. Где моя вина?»
Он продолжал себя губить, все меньше и меньше времени ему оставалось. И вот, до того как оборвался поток бессвязных, хаотичных мыслей, была последняя, прежде чем последнее щупальце поразило мозг.
«Что происхо…»
Он стал статуей, отлитой из непонятного материала, черного цвета. Цвета Тьмы. Сердце остановилось, когда до него добрались черные щупальца, окутав и превратив в черный камень. Взгляд застыл, налившись чернотой. Идеальная скульптура человека, когда-то бывшего живым.