КАК БУДТО НАС НЕТ Молодежная литература
Отцы и дети в литературном творчестве
В потомке статей, прочитанных вчера, в память врезалась фраза знаменитого Д.Быкова, за точность не ручаюсь, только за суть ее «Они пишут так, как будто нас нет". Один из самых ярких писателей старшего поколения, как бы не грустно было называть так Д.Быкова, наконец, сказал о самом главном. И от этого стало не то чтобы грустно, но немного тревожно. Но ведь точнее не скажешь. Чувство это давно живет в душе каждого из нас, просто не все могут выразить его словами, не хотят об этом думать.
Но почему и как это произошло?
Такого ведь не было в конце прошлого века, в том же 1995 году, выпускники не дадут соврать, когда не было ЕГЭ. Как радостно говорить о том времени, когда его не было – счастливые годы, когда уроки литературы были вполне приличными и часов много. Сегодня, что греха таить, они все отданы на откуп тем самым схемам ЕГЭ, которые надо правильно заполнить.
Так вот частенько они брали двойной листок бумаги и писали свои рассказы на свободную тему, стараясь создать что-то художественное, если получится – достойное. И все было вполне прилично, в рамках канонов, если не совершенное, то интересное, заслуживающее внимания. У меня до сих пор хранятся стопки этих первых шедевров.
Но что творится теперь, когда нет уроков литературы, когда дюжину лет не было сочинения в сетке выпускных экзаменов, а значит их и не учили писать, когда все или почти все учителя старше 45 из школы ушли, я о литераторах в первую очередь, потому что им там больше не чего было делать, предмет стал таким же необязательным, как география или астрономия.
Но эти парни и девчонки все-таки помнят, что вроде бы писателем быть престижно, интересно, если не в финансовом плане, они не могут знать, сколько зарабатывали писатели, то в каком-то ином.
Всех светских дур в эфире подписывают – модель, блоггер, писатель. Потому надо как-то проявить себя. А как, если ты и «Му-му» не прочитал, даже представления не имеешь о том, что такое творчество?
Они идут простым путем – записывают диалоги – готовые секретари судебных заседаний, пишут исключительно в жанре фэнтези, подразумевая, что там никакие литературные законы не действуют, и мастерство совершенно не обязательная штука. Что хочу, то и пишу - это же фэнтези.
А со всех сторон на тебя наваливаются со своими тренингами те, кто что-то опубликовал и добился так называемого успеха. Скажу сразу, что это нечто – их учат написать роман за 30 дней, устраивают марафон, выбывают те, кто 3тыс слов за день не написал. Говорят о том, что не надо обращать внимания на то, как написал, главное, чтобы уложиться в норму. Рассказывают, что делать, если никак не пишется. Ни слова настрочить не можешь. Вот представьте себе, что вас таким образом будут учить танцевать в балете, в любом возрасте, с любыми данными, а вернее с полным их отсутствием. Примерно там массовым потоком штампуют писателей, и выпускают в мир особо продвинутые учителя.
Я одному тренеру примерно так и сказала, на что прослушала целую лекцию о том, что это не балет, и при определенной усидчивости все это возможно. А если не получилось, значит задница не стальная. Сегодня у нас все делается через это самое место, если вы успели заметить.
Загрузить книгу на Лит.Рес тоже очень просто, вот и появились они после 30 дней бездумного писания. Как бы талантлив не был этот самый молодой, но без базы, без уроков литературы, хотя бы и самых плохих, без чтения книг, желательно хороших, да ничего у них не выйдет, к гадалке ходить не надо.
Но это половина беды, вторая половина состоит в страшном разрыве именно со старшим поколением, они о том никакого представления не имеют, и иметь не собираются. На всех этих марафонах они изобретают велосипед от первой гайки сами его творят, и уверены, что это только первый день творения. Фауст и то вырыл себе могилу вместо прекрасного мира, а что ждет их? А уверенность внушают коучи, и успеха, конечно добьются, кто бы сомневался.
Если прочитать того же Д.Быкова, то при наличии мозгов и самокритики, можно догадаться о том, что тебе до него как до Китая пешком, что это совсем другой уровень, значит, читать этого не надо, и жить по принципу, хоть плохонькое, да свое, а то вдруг еще разочаруешься и бросить придется.Но бросают только неудачники, а ты ж успеха решил добиться.
Но и это только одна сторона медали, вторая – в том, что той самой литературы, ее как бы нет, нет достойной критики, нет уровня и тех, кто этот уровень определяет, да и сами они почти никому не известны. То, что постоянно какими-то непонятными премиями награждаются одни и те же люди, возможно и не лишенные дара, на литературный процесс, превратившийся из полноводной реки в отдельные ручейки, никак не влияет.
Да фамилии может и запомнили, но кто-то, кроме членов жюри прочитал их книги, рассказал о них, сделал рекламу, не продвижение даже, а просто рекламу, да никто и нигде. И кто и как о них узнает.
Не хочется пока говорить и даже думать о том, что и в литературе, на смену авторской песне отцов-бардов, пришли свои рокеры, которые требуют перемен, которые шустрее идут в народ, продвигая свое странное творчество. И у еще более молодых людей и создается впечатление, что это и есть литература, что это и есть поэты и писатели, а других просто нет.
Но в том, что нас как будто нет, кто виноват? Да конечно же мы сами, потому что сопротивление оказалось слишком слабым, потому что предпочитали в кабинете писать то, что пишется, и общаться в узком, очень узком кругу себе подобных.
Тот же Д.Быков годами выступающий в своих иронических творениях с критикой современного строя перечеркнул свои серьезные вещи, он наверное забыл какую злую шутку сыграла с В.Набоковым «Лолита» даже в среде филологов, уж не говоря обо всем остальном мире, и кто-то теперь догадывается, что у него есть солидные романы, и они очень интересны.
Потерянное поколение, подозреваю, что не одно, увы очень сильно опоздало на свидание со своими читателями, потому что не сильно хотело туда идти, у него были более важные дела. Ну и не состоялось это свидание, потому что ничего не может быть, если человек туда не пришел. Придет другой, почитает свои лучшие стихи. А то, что от них зубы сводит, что это просто чудовищно в литературном плане, но он пришел, он нагл, настойчив, его попробуй выгони или не впусти.
Молодежи тяжело, вон многие ищут соавторов, с такими требованиями: исправить стиль, грамматику, дописать текст. Спрашиваю, а сам-то ты что сделать успел – говорит, мол, у меня есть идея, хорошая идея, половину главы написал, а ты остальное доделай.
А может это не твое? Мое, на любом шоу лучше всего называться писателем. «Милого друга» он не читал, конечно, но во все времена они совершенно одинаковы, наши только более ленивы, наглы, и требуют от жизни большего.
Подозреваю, что мы доживем до времен, когда им исполнится 40 и 50 и вся литература тогда станет именно такой, -чтиво, которое читать невозможно.
И ладно то, что как будто нас нет, страшнее, что их тоже не будет, как авторов. Вот и остановимся на романе века. А может дальше и не надо двигаться? Там останется исключительно УНТ – в смысле народное творчество на электронных носителях.
Когда говорили о том, что автор как таковой исчезнет, это казалось все-таки преувеличением, но не к этому ли мы все и идем стремительно?
И двигаемся мы в бездну, в небытие, все без исключения...
Никогда нельзя отождествлять автора и его творения,
Герой и автор - это почти всегда разные стихии, тем более, если писатель или поэт гениален.
Как критики злы, нет сердиты,
Отправив в сердцах их к чертям,
Набоков сжигает "Лолиту",
Предавшись забытым страстям.
Жена улыбается рядом:
-Ну что ты, мой ангел, оставь.
Да ну их, какая отрада,
И сам, мой родной, не лукавь….
И все-таки зло и сердито,
Отставив о милости бред,
Набоков сжигает "Лолиту",
И знает прощения нет.
И все, что в запале забыто,
И больше вернутся невмочь,
В камине сгорает Лолита,
На мир надвигается ночь…
Герой, он не автор, пустое,
Они никогда не поймут,
Огонь все горит за спиною.
А критики спят или пьют
С чужими, любовниц ласкают,
Уносятся яростно прочь.
Набоков Лолиту сжигает,
На мир надвигается ночь.
Жена у окна виновато
Стоит, словно Лота все ждет,
За творчество грянет расплата,
Никто ничего не поймет.
Из пепла она не восстанет,
И рукопись эта сгорит.
И автор злодеем предстанет,
В огне своих вечных Лолит.