Зима накидывает плащ,
Взбивая заячью опушку.
Мой чай уже не так горяч,
Чтоб губы вздрогнули, коснувшись.
Уже затянуто окно
Полупрозрачной кисеёю,
И если жаждется, — то снов,
В которых тихо всё со мною:
Нет разговоров, песен, встреч,
Никто не наберёт мой номер.
Зимы прозрачен острый меч,
Но от него никто не помер,
Лишь только холодно внутри,
Лишь только губы обкусала,
Заснув, когда пробило три,
Чтоб в восемь начинать сначала.
Чай или кофе — вот вопрос,
Сродни тому, что у Шекспира.
Я вновь на старте, этот кросс,
Наверное, во имя мира.
Во имя мирры в волосах,
Сандала, ладана, корицы,
Во имя нежности в глазах,
Которая тебе приснится.
Ты есть. Иначе почему
Живётся мне на этом свете,
Где мы погружены во тьму,
Как заблудившиеся дети.
У каждого судьба своя,
И андрогина половинки —
Наивный миф. Но без тебя
Не вижу смысла в поединке.
Зима меня на ринге ждёт,
Её крепка стальная челюсть.
Мой шаг — тебе навстречу ход.
Я не ищу.
Но всё ж надеюсь…