Сэр Джордж Ньюкомб изучал солнечный луч, поднимавшийся по стене. Скоро время к закату, пора домой, ужинать. И как он привык к раз и навсегда заведённому распорядку! Увы… Времена меняются, сметая всё на своём пути. С грохотом. Подминая и давя не успевших разбежаться. Встать засветло, с рассветом приняться за работу. В самый жаркий час — обед. Опять работа. К закату прийти домой, отужинать. Лечь пораньше. Кто работает по ночам? А в обед? В выходные? Бездарности, что не сумели управиться с делами в рабочие часы. А распорядок — не спасение, и не панацея. Выходит, ты сам бездарность? Не предвидел. Не знал. Застыл в старом, и...
— Вот вам и задачка, Йоахим… — заметил Ньюкомб собеседнику, столь же глубоко погружённому в свои мысли, изучающему потолок.
— Если брать стоимость моих рабов хотя бы год назад — я был бы самым богатым человеком на планете. Но проклятые машины превратили меня в банкрота. А рабы — что надо, цены им нет. А теперь и буквально — нет. -
— Выходит, сейчас Гэри Торнтон купит нас с потрохами? -
— Да. Он давно почуял ветер перемен… Затарился машинами, и сбагрил всех рабов за месяц до обвала. Теперь он — король, — вздохнул Йоахим.
— А что нам с нашими рабами делать? Кормить их нечем. Никому не нужны, с их мастерством. -
— Побираться пойдут… Или в бандиты. Выбор не особо велик. Да и не убьёшь их — ещё дороже, чем охранников нанимать. -
— Да… Суровые времена. Никак не думал, что доживу до такого. Ахнуть не успеешь — так всё и поменялось. -
Закатный луч погас. Солнце ушло за угол дома. Два человека в комнате размышляют о превратности жизни.