(штришок к портрету)
О.Б-Г
Подмял инет, рунет,
трещишь на сайтах, в чате…
Какой же ты поэт,
коль нет стихов в печати?
Язвишь, гнобя других,
пиаришься до дрожи,
а задушевный стих
создать не можешь всё же.
Не можешь, говорю,
бьёшь клавиши сторуко,
на раннюю зарю
брюзжишь, что та старуха.
Стал пародистом вдруг!
Пародии, как сплетни:
в них самый близкий друг
звучит, как враг последний.
Завидуешь, кляня
удачливых в ютубе,
и даже на меня
кривишь ехидно губы.
Моих книжонок пять –
твой гнев, твоя забота:
умолкнешь и опять
шипишь сквозь зубы что-то…
Не меркнет неба свет,
и пыл твой зря растрачен:
какой же ты поэт,
коль нет стихов в печати?..