Да. Я проснулся посреди ночи. На часах было 02-35.
за окном отсвечивал фонарь. Тусклый свет его освещал
холодный призрачный ночной мир маленького городка,
городка, в котором я оказался..
Я вырвался из своего Иркутска и приехал к сыну на эту одну
маленькую ночь. Побуду здесь, на его диване и уеду рано утром,
словно тень, словно привидение.. Кто я в его судьбе?
Отец. Я воспитывал его. И вот он, мой сын вырос.
Ему стало 33. Мне стало 65. Я почти в два раза старше него.
Но, он внутренне другой. Он особый и имеет право на это.
Я творчески настроенный человек. Он же простой парень, вернее мужчина.
Вернее бывший несмышленый мальчишка.
И я.. Кто я теперь в его жизни?
На днях я уеду в свою родную деревню.
В свою родную гавань. Туда, где я родился. Где находятся могилки старых
родителей.
Я уеду туда всего на два -три дня. А пока, я у своего сына.
И стучу на его компьютере этот простенький незамысловатый текст.
Набираю ночные буквы. Странный человек, с сединою на висках, среди ночи
набирает странные буквы.
Имею ли я право их набирать. Текст я сотру. Он исчезнет.
Я нажму на кнопку "делете"-что в переводе означает стереть.
Я сотру текст. Но перед этим я напечатаю его на своей страничке на Прозе .ру.
Он скопируется и останется для моих потомков, и для читателей.
Читайте, смотрите, и не говорите что его не было. Что не было этих букв, этих
простых слов. Не говорите, что не было меня. Я был в доме взрослого сына.
Была глухая холодная ночь. Был напротив фонарь. Был напротив целый мир.
Призрачный и неповторимый.
Была неопределенность и неизвестность повисшая в воздухе.
Настанет утро, и я исчезну из этого его мира, оставлю его, сев на электричку и
под стук ее колес, помчусь обратно в свой мир. Помчусь туда, где я живу, где работаю, где мечтаю и пишу свои тексты..
Мой мир совершенно другой. Он как параллельность.
Другой город. Другая жизнь. А здесь в Ангарске, уже мое прошлое. Здесь
все другое. Не мое.. Я чувствую себя чужим..
Я невольно сравниваю эти два мира.
Его мир и свой. У нас только один и тот же секретный набор хромосом, один
и тот же код генов. Но разный характер, разные привычки, и увлечения.
Почему это так. Не знаю. Все мы разные люди человеки.
Наборы хромосом у всех свои. И даже если они одинаковые- этот факт не означает
что мы одно целое. Мы разные по духу. И это данность.
Казалось, если гены одни и те же.. Казалось.. Но, разные мысли, и душа другая.
Узор, рисунок ее, особый. Код души не одинаковый.
У сына свои мысли, чувства и привычки. У меня свои. Особые.
Свои особые мысли и чувства..
Я взял три сигаретки из его пачки под названием "Петр". Взял три спички,
три зубочистки.
Я их положу через несколько дней, эту мелочь перед деревом..
У каждого человека должно быть свое дерево..
И этой мелочи будет достаточно.. Возможно достаточно, чтобы ему стало
легче жить в своем особом мире.
Взял три сигаретки, три спички, и напечатал вот эти буквы.
Что я еще могу сделать для него.
Да. Еще я родил его..
Я сделал это. Воспитал его. Как смог, как сумел.
Теперь он взрослый парень. Сам по себе и в своей квартире.
И сам за себя в ответе. Я лишь дал ему свой код крови. Дал секретный
набор хромосом. Как бы дал ему ключи от двери в этот мир.
И не более того.. И мне когда -то, также дали ключи для этого мира.
Что еще можно сделать для своих близких?
Вот и остается взять три сигаретки и три спички - увезти их с собою,
Остается положить их под дерево, на ветках у которого развеваются цветные ленточки,
тряпочки.
Они развеваются на ветру словно маленькие флаги..
И более я уже, ничего и не сделаю..
Это все что я могу сделать.
Такая малость. Три сигаретки и три спички у подножия дерева..
И ничего более..
....
иркутск
06.11. 2018 г.