колокол

Где-то бьет колокол. Нет, не где то - на площади, огненной от рыжих каштанов. Тот самый колокол, который бил три года назад: я стоял у арочных кованых ворот подъезда и ждал, когда меня впустят вовнутрь, чтобы я дал урок на гитаре десятилетнему мальчику. То был мой первый, после меня самого ученик. Я приподнял голову и вслушался в звон колокола: он был всё тем же. Звучал той же нотой, тем же оттенком полдня, в том самом голубом небе с разбросанными по нему вроде бы случайно облаками. Я закрыл глаза и увидел даже те самые кованые ворота. По телу пробили мурашки, когда до меня дошло, что всё остальное - изменилось. От работы с первым и единственным частным учеником - до работы за океаном на международную компанию, от той девушки с карим прищуром глаз и коротким жестким ёжиком волос до... теперь у меня нет девушки, но в то же время есть ощущение, что скоро появятся дети. Изменилось нечто во мне, что я не могу обьяснить, но вот прозвучал колокольный звон и я почувствовал это. Всё то что раньше, не мог ощущать. Всё то, что было от моих глаз, укрыто от сердца, недостижимо для мысли. Нет, когда что-то грозит случиться очень важное, некий кульминационной момент в книге- бумажной или той, что пишем сами каждое мгновение- я всё также бешено дрожу, меня всё также внутри трясёт, но теперь я чувствую, что это трясёт именно меня, что это мой и только мой, может придуманный, а может пытающийся о чем-то предупредить страх. Только мой, общий и ничей. Голос того, что мы зовём «колокол». Звук того, что мы зовём «голос». Один из сигналов, оплетающий нити наших жизней. На площади бьет колокол...