Иван Ильич, совсем пожилой человек, почти старичок, с длинными седыми волосами, как у монаха- отшельника, с маленьким морщинистым лицом работал писарем, нет, не в казначействе или ещё где-то нечто подобном, а в современном глобальном интернет - пространстве. У него имелся свой почтовый ящик, куда поступали письма разного характера, разумеется, виртуальный, а в его обязанности входило разбирать их, а потом по мере надобности отвечать на них.
Но больше всего, конечно же, ждал Иван Ильич корреспонденции личного характера, так как оклад за проделанную работу в этом виртуальном пространстве ему никто не положил, но, тем не менее, такое входило в его обязанности, писать – писать ответы на ненужные ему письма.
А содержание этой, присылаемой почты, как правило, было рекламного характера, получаемого из разных сторон глобальной интернет - сети, правда, ни названия своего почтового ящика, ни своего имени, Иван Ильич никому не давал, он ведь в основном ждал весточки от своих друзей и знакомых, которые знали непосредственно адресата.
В общем, сбился уже со счёту пожилой человек, сколько таких депеш ему доставлялось, но он вынужден был, это уже вошло не только в привычку, но и стало его обязанностью, отписываться каждый раз на полученное.
И поначалу, он вежливо и спокойно писал, нет, строчил эти письма-ответы, каждый раз удивляясь, что должен это делать. А иначе, ему бы приходилось совершать другие действия, и это тоже было бы его работой, удалять либо выбрасывать ненужную корреспонденцию из своего ящика, или ещё можно было отправлять их в спам, а уже оттуда они исчезали как-то сами.
Но, когда его вежливость начинала заканчиваться, он задумывался, а почему он вообще, сидит и занимается такой работой, за которую ему ещё и оклад не положили.
Ведь те, кто делал рассылку на его почтовый электронный ящик, получали какие-то то ли гонорары, то ли ежемесячную зарплату, потому, видно, так и старались и лезли просто из кожи вон, и слали-слали-слали… А Иван Ильич всё писал и писал ответы в виртуальное пространство, или просто в никуда, хотя письма присылались конкретно ему, и не только на его конкретный адрес, а он ведь даже и не был знаком с этими людьми, но, главное, даже и не желал их знать, не говоря уже о том, чтобы знакомиться.
Всё это напоминало страшный "Дядюшкин сон", написанный когда-то русским писателем, но была это всё же жуткая реальность, потому что в очередной раз, уже успешно, как ему казалось, справившись со своей работой, то есть, написав просьбу, удалить его контакт из чьей-то очередной базы данных, не известно как попавший туда, он удовлетворённый отходил ко сну. Но тут произошло что-то совершенно неожиданное, не было понятно, что это — реальность, перемежающаяся с виртуальными ужасами, или всё же ему это всё приснилось, но Иван Ильич уже слипающимися глазами, надев на нос очки, сначала пытался прочесть, что это в очередной раз за депеша пришла ему, а потом трясущимися руками, тоже не понятно от чего больше, от ужаса произошедшего или от состояния почти летаргического сна, писал ответ, совсем не вежливого содержания, он давно забыл, что является тихим вежливым человеком, работающим простым писарем не в казначействе, кропотливо выполняющим свои ежедневные обязанности, потому что написанное удивило даже его самого:
« Приветствую вас, не дале как вчера на мой запрос об удалении МЕНЯ,— это личное местоимение он выделил большими буквами, чтобы было заметнее, — из вашей базы данных, я получил вот это:
"Здравствуйте, Иван!
По Вашей просьбе мы прекратили рассылку информации на электронную почту"
А дальше вот это:
"Наш магазин празднует день рождения — нам 10 лет! Участвуйте в акции и выигрывайте ценные призы. Напоминаем, что каждая выкупленная Вами посылка – это шанс на выигрыш. Подробная информация об участии в акции на нашем сайте или по телефону (495ххххх (круглосуточно)
С уважением,
Отдел по работе с клиентами "
Уже до того показалось пожилому человеку, что пришёл привет из сумасшедшего дома, но сегодня это было просто подтверждение данной ситуации, из ряда вон выходящей. О каком уважении шла речь Иван Ильич вообще не понимал. И потому, набрав побольше воздуха в почти спящие лёгкие, он выдохнул, написав:
— Мать вашу, данные мои немедленно удалите из вашей базы, а то даже пижамы с совами, надетые на ночь, днём не помогут, когда Роспотребнадзор заявится и проверит вашу вменяемость!
— И до кучи, — продолжал возмущённо брюзжать незадачливый бывший клиент, неудалённый из базы данных, — международную конвенцию о правах человека от 47-го года почитайте, может, поумнеете и поймёте, как надо себя вести, именно по - человечески и не забрасывать чужие почтовые ящики своей долбанной рекламой ещё, когда и напомнили об этом.
— Дегенераты! — Заключил старичок в ночном колпачке, как-то совсем, уж, не привычно невежливо для него самого, и поставил в конце этого слова огромный восклицательный знак, означающий степень его возмущения. И тут же с чувством глубокого удовлетворения откинулся на спинку стула.
Но, посидев ещё с минуту, помусолив в морщинистых губах карандаш, ему казалось, что он ещё, что-то подзабыл из того, что его в этой истории возмутило, и вспомнив всё же, приписал:
— И усвойте, в какой стране живёте, я вам не Иван, не товарищ из соседнего подъезда, у меня имеется отчество, но вам оно уже лишнее… Вам понятен посыл?
Он сидел один, в глухой ночи, в надетом белом колпачке, просто приготовившись ко сну. За окном даже не ухали бодрствующие в это время суток совы, и не качались под напором ветра деревья. Всё было вроде, как всегда —ночь, за окном не видно не зги. И всё же, что-то было не так, не так, как обычно.
Потому что, с ужасом взирал Иван Ильич на только что проделанную работу, на написанный им текст. Он совсем не понимал, что же всё это значит, где он, в виртуальном пространстве, у себя в постели в надетом ночном белом колпаке и ему уже снится страшный "Дядюшкин сон"
Но он действительно, страшно хотел спать, но боялся, что теперь всю ночь ему будут сниться эти присланные на удачу совы, а ему придётся и впрямь, самому надевать пижаму с этими птицами, разрекламированными очередными работниками, получающими то ли гонорар, то ли зарплату за свой труд, и не для того, чтобы он, Иван Ильич, мог бы быть счастливым и успешным, и тем более, не для того, чтобы больше не получать этих писем, дабы не сидеть и не корпеть целыми днями и ночами над ответами. Ему - то оклад так никто и не положил. Уж лучше тогда просто читать «Дядюшкин сон», и не им написанный, и не ему приснившийся, и понимать с точной достоверностью, где находишься, в каком, виртуальном или реальном пространстве, дабы чётко знать свои обязанности в этой жизни, кто он, писарь в казначействе или всё же тот, что не приснится даже в страшном сне.