(цикл ст-ий)
Ветер щемящий пронзительным альтом
сопровождает каждый свой шаг.
Серая цапля на грязном асфальте
сфинксом застыла, как в камышах.
Мартовский парк, нежилой и раздетый,
бредит и стонет, словно во сне.
Друга, ушедшего рано, поэта,
птичье обличье напомнило мне.
Что ты, родная? Очнись! Это город!
Где позабыла природный свой страх?
Голод, наверное?
Видимо, голод
в этих усталых застывших глазах.
Небо неверным и сумрачным светом
душу тревожит, как тихая песнь.
Рано уходят из жизни поэты,
труд их – скорее не труд, а болезнь.
Чем же ещё объяснить просветленье
в горе, где сломлены воля и дух?
Стихотворение – выздоровленье,
время молчания – новый недуг.
Нет, не могу!
Ну, хоть кто-нибудь сжальтесь!
Что-то сломалось. Ушло.
Не найти.
Серая цапля на грязном асфальте,
словно бы ангел какой во плоти.
Вот мы стоим!
Хочешь, крылья потрогай,
хочешь, до клюва дотронься, как брат…
Что ж она смотрит с надеждой и строго
и безнадёжно отходит назад?..
ЧИБИС
…С рёвом, стенанием, гвалтом,
яростны,
вздыблены,
злы
мчались недавно на Ялту,
всё сокрушая, валы.
И, сам себя будоража
мыслями, брёл я один:
пятна мазута на пляже,
мёртвый на гальке дельфин.
Вот они – наши таланты! –
нате! любуйтесь!..
Видны
горькие признаки в Ялте
общей болезни страны.
Хриплым, надорванным писком
чайки кричат над водой.
Хлюпнет, как всхлипнет, у пирса
с кашей медузной прибой.
И намекает тоскливо
сердцу, что рядом беда
та, Голубого Залива,
неголубая вода.
Где же хамсы и кефали
рынок, прославивший Крым?
Ладно, мол, раньше не знали,
ну, а сейчас что творим?
В мире ломается что-то,
что-то не так, не пойму.
Чибис – пичужка болота! –
что ему надо в Крыму?
Что там ещё осушили?
Где навертели моря?
Да, человек, ты всесилен –
вот ведь в чём
слабость твоя!
Может, и в самом-то деле
вовсе не те у руля?
Наши леса – поредели,
парки – на грани нуля.
Ну, а мы сами-то, сами?
Что же так щемит в груди?
Это в дыму над лесами
чибис кричит: – Пощади!..
РАДОСТНО ЛЕТО НА ЮГЕ
Памяти А.Канушина
Радостно лето на юге.
Если б не память о друге.
Друг утонул прошлым летом.
Ладно, чего уж об этом.
Осень стоит у порога,
так же, как в прошлом году.
К дому свернула дорога,
видимо, дом обойду.
Что же теперь?.. Неужели
грусть потому только, что
юности дни пролетели
и не заметил никто?
Листья чинар понемногу
ветер втянул в чехарду.
Снова свернула дорога.
Снова я дом обойду.
Были мы преданы морю!
Что же ещё за душой?
Об руку радость и горе
ходят дорожкой одной.
Осень стоит у порога
и повторяет за мной:
«Может, ещё бы немного
и пронесло стороной».
Не пронесло.… Не допето…
Ладно, чего уж об этом.
Радостно лето на юге…