А у меня, что осень, то весна... надежды новые на страны мира в мире,
и дождь по жилам, боль за смерть в глаза за злобу из души, глупца порывом.
Пока бормочет лжец болезнь себя, выплёскивая всё своё наружу,
мне остаётся помолиться небу дня, чтоб не вступить в его из грязи лужу.
Как часто можно встретить палача, который словом истину кромсает,
лишь потому, что не его свеча лампаду церкви для молитвы зажигает.
О, коли был бы родственник его на самом на высоком пьедестале,
то спрятал бы в карман своё словцо, которое вскрывает ложью раны...
За ширмой зрелости пред верностью в долгу впивается безумием, как пьяный,
невежеством пуская клевету рождённый лгать язык змеиный рваный.
Не зревший Бога дух не познал Свет и малая душа не верит в чудо,
что Русский Государь и Человек есть Ангел мира, где опасно людно...
Без веры в Чинного над всей большой страной, как о подол безверием спотыкаться
и получать зеркальный разнобой в свой плотский лик, без светлого участия...
Избранник Бога уронил слезу, но подхватил её поганый голос,
за то что не его любил сестру, не дал войной убить чужую волость.
И мне не жаль стряхнуть сухую пыль из ваших мнимых братских побуждений,
желающих лечить мой верный пыл рождённый сердцем чистых откровений.