Моя мечта сильнее чем твоя,
моя работа не твоя забота,
ты далеко, чтоб зреть мои глаза
и ближе некуда, чтоб слышать меня плохо.
На перекрёстке розовая я,
ты серым очертанием в мой фокус,
на что тебе, где ныне я была,
ведь, главное, мечта - цветущий лотос.
По мостовой шагаю, как Луна
блуждая по эфиру мысли светом,
как Солнце зимнее, но это не всегда, -
всё реже возрождаюсь твоим летом.
Власы волнистые, как реки до тебя,
спокойные, печальные, без ветра,
но шепчутся в плечо, что я жива
надеждой ручейка, с весны успеха.
Ну так на что тебе, где я была,
зачем летели мысли за рассветом, -
конечно, мир придумала не я,
за то, в ответе - мир делить не метром.
Народ расфасовали по местам,
как в лавке антикварной по сюжетам,
кому-то - брошь на рваный сарафан,
кому-то - шаль с гламурным амулетом, -
их Книгу Жизни помнила печать
ещё от прародителей, из воска,
для новых отпечаток пальцев с нас,-
и будто письменность не знала века ока.
Так прогрессирует желание времён
скорей пройтись хребтами до истока
первоначальным поиском икон,
что знают подлинность творения потока;
сейчас так много не прямых речей,
за косвенными прячутся в подвохах,
я слушаю в эфире карусель
их мыслей скрежетом, и оттого мне плохо.
Моя мечта великая - в тебя,
она вливается, как водопада стоком,
Душой я вечная, тут есть и нет меня,
плоть - мысли сжатые, от времени до срока;
таков путь каждого, и если б каждый знал,
что изменяет участь его слова,
то никогда бы мир не предавал
сознанием страха, как никчемный кроха.