- На Сарме гроза,- старик зачерпнул в Байкале воды и засмотрелся на всполохи молний на противоположном берегу.
- Хорошо сверкает. А нас накроет? Здесь и так ветра постоянно, только грозы не хватало, - девушка поглубже спрятала голову в капюшон.
- Вряд ли. Ольхон Бурхан сторожит, у нас солнечно поэтому. Пить будешь? - старик протянул девушке кружку прозрачный байкальской воды.
- Я не пью воду. Невкусная она.
- Вообще не пьешь?
- Только с лимоном.
- Вода это жизнь, - старик сделал глоток, - хороша водица. Спасибо, Байкал.
- Холодно тут у вас. Конечно, красиво, сакрально и все такое, но скучно как то, тоскливо.
- А где не скучно? - старик поставил ведро и присел на песок.
- Где? - девушка затянулась сигаретой, выпустила кольцо дыма, - Да ни где, дед. Все одинаково: вода, песок, пальмы, ели, крокодилы, верблюды. Все одинаково.
- Сколько тебе лет, красавица?
- Так уже 28. Да все норм, дед. Муж, работа, друзья, путешествия - все у меня есть. Но, понимаешь, безвкусно все как то, пресно.
- Понимаю. Вкуса жизни нет. Жизнь есть, а вкуса нет. Понимаю, что ж тут непонятного.
Так они и сидели, пока последние молнии не исчезли на горизонте.
- Вот теперь прохладно. Ветер с большого моря пришел. Пора домой, завтра дел невпроворот. Пить будешь? Вода байкальская особенная, ей 20 миллионов лет.
- Не пью я воду, дед.
- Ах да. Я и забыл, ты вкуса жизни еще не познала. Вода - это жизнь. Не зная вкуса воды, невозможно постичь вкус жизни.Попробуй, а вдруг понравится.