Хорошо, знаешь, я не хочу, чтобы ты забывала нас. Не тогда, когда мы окончательно и полностью разрушены. Эстетика непоправимого.
Мы разрушены.
Но, кажется, я слышу приближение возможного восстановления.
Ох, ты только представь, что однажды мы будем в порядке. Это так немыслимо.
"Ты прекрасен", - и я думаю о своих бесконечных шрамах.
"Ты идеальна", - и ты думаешь о своих нескончаемых ранах.
"Нет, ты просто представь, что с нами всё будет хорошо, однажды."
"Нет же, не смейся", - и ты замолкаешь, смотришь на меня, одаривая взглядом, что говорит о непонимании.
"Мы не будем..."
"Молчи."
Кажется, что-то меняется, и на лице появляется крохотная улыбка, сотканная из надежд.
"Ты...", - но ты не договариваешь.
Тихо ложишься на мои колени и вздыхаешь. И я не знаю, лучшее это или худшее из того, что было со мной когда-либо. Потому что...
"Я люблю тебя"
...но я не знаю, что происходит в твоей голове.
"Ты милый", - ты находишь мою руку и переплетаешь наши пальцы. Вместе.
Я полон надежд на то, что мы будем в порядке.
Ты опустошена.
"Ох, прекращай думать, я могу слышать поток твоих мыслей", - ты улыбаешься и целуешь мою руку, наши сплетенные пальцы.
И ты такая очаровательная со своими синяками и царапинами.
Я просто стараюсь не думать, прислоняясь спиной к стене и проваливаясь в сон.