Посвящается Владимиру Высоцкому
Поэт не врёт, фальшиво не поёт,
Поэт стегает словом метким наши души,
И после смерти он ни раз ещё споёт,
Да так споёт, что громче всяких пушек…
Поэт влюблён, любовью окрылён,
Поэт ласкает словом нежным наши души,
Был красотою мира этого сражён,
Любил взахлёб и был великодушен…
Поэт – пророк, целитель и палач,
Поэт врачует словом светлым наши души:
Слепец становится внезапно остро зряч,
И раб становится так непослушен…
Поэт в запое тонет до конца…
Поэт со дна кричит: «Спасите мою душу!»,
Цепляя струны, он хватает за сердца,
С петли не снять, не вырвать от удушья…
Поэт не врёт, фальшиво не поёт,
Поэт тревожит словом до сих пор нам души,
Он хриплым голосом для нас сейчас поёт,
Да так поёт, что громче всяких пушек…