Страница из дневника

Старинные предания говорят, что у Бога есть книга Жизни, в которую он записывает каждый наш поступок, каждое слово, все, чем и как мы живём. Значит в этой книге есть страницы, написанные и о нас. Каждая наша встреча это маленький рассказ, который хочется перечитывать вновь и вновь, и я часто это делаю, обращаясь к памяти. Вот и сегодня родилась новая история, которую,- да простит меня Бог,- я запишу сам.... С утра моросил мелкий и колючий осенний дождь. Ветер гонял листву по двору, и резкими, пронизывающими порывами заставлял ускорять шаги и без того спешащих прохожих, кутающихся в тёплые плащи и куртки. Я стоял у окна, пил горячий кофе и улыбался. Перед глазами была ты. Вдруг и навсегда появившаяся в моей жизни. Выстраданная, вымоленная, долгожданная.. Сегодня был наш день, и неважно, что на улице слякоть, холод. Важным было только время, проведённое вместе. И вот метро.. встреча. Объятия. Все замирает внутри, мысли исчезают, есть только ощущение тебя. Единение и слияние.. мы едем в древний московский монастырь. Там пекут чудесные пирожки, просто тающие во рту, которые вкусно запивать вкусным травяным чаем, своим ароматом перебивающим запах осени и напоминающим о лете... мы без умолку говорим, смеёмся, улыбаемся. Выговариваемся, но не можем наговориться. Нам друг друга всегда мало. Мало с самого первого поцелуя, и будет мало всегда... а потом мы идём гулять. В благостной тихой атмосфере монастыря. Любуясь поздними цветами, разноцветными куполами и разноцветьем деревьев. На улице зябко, мы прижимаемся друг к другу, идя вдоль монастырского пруда по дорожке сквера, усыпанной золотой россыпью листьев, сверкающих на чёрном, мокром асфальте. На рябине, среди желто-оранжевой листвы, среди ярко красных гроздей спелых ягод, снуют деловые и беспокойные дрозды. Мы смотрим на них, смеёмся и целуемся. И все великолепие природы, сегодняшнего дня отражается в твоих невероятно красивых глазах. Я касаюсь тебя губами как кистью... всеми оттенками нежности.... подходят к концу наши счастливые часы. Так не хочется тебя отпускать.. я еду домой, все ещё чувствуя вкус твоих губ. Вкус любимой женщины. Его не с чем сравнить. Он наполнен чувствами и ощущениями, воспоминаниями и предвкушением. Взглядами, нежностью, запахами и прикосновениями.... По дороге домой ты купила фиалки.. По одной из трактовок в мифологии, фиалки,- символ весны, пробуждения природы, символ добродетели, чистоты, беззащитности и верности... Французский поэт Демаре, современник Людовика XVI, написал своей возлюбленной, посылая ей венок из фиалок,- « Не имея честолюбия, я прячусь в траве, скромная своей расцветкой, я скромна так же и выбором места; но если когда-либо увижу себя на вашем челе, то из самого скромного цветка я стану наилучшей»....... Мы живём в те мгновения, когда любим. Теперь я живу каждое мгновение. Ты- наилучшая!