- Хватит, прошу тебя. Мне нечего скрывать, я всегда всё говорила прямо, даже если знала, что ты будешь недоволен. Зачем ты меня ревнуешь? Я же с тобой, а не с кем-то другим, значит, есть причины.
- Хорошо, хорошо, прости за сцены, но я всё-таки не могу понять одну вещь и это меня сильно беспокоит.
- О чём ты?
- Ты сказала, что всё говоришь прямо, ведь так?
- Да, всё верно. К чему ты клонишь?
- Скажи мне прямо сейчас.
- Что ты хочешь услышать?
- Кто такой В.?
Я знала, что так будет, но вопрос этот, будто выстрел, ввёл в ступор, и вдох мой оборвался на середине.
- Ну?
- Мне надо подумать.
- Не думай. Говори, как есть.
- Мне правда надо подумать, хватит на меня давить! Отстань!
- Потому что мне надо знать правду! Я не злюсь, не подумай, но мне обидно, что ты встречаешься со мной, а думаешь о другом человеке..
- Нет, нет, прекрати! Это глупо..
- Это не глупо, Вероника.
- Нет, глупо!
- Не спорь со мной, просто ответь!
- Хорошо, хорошо, как хочешь! Я расскажу тебе! Всё расскажу, чтобы душа твоя была спокойна! Кто же такой В.?! Это человек, из-за которого я чуть не умерла. Человек, которого любила больше жизни. В нём я нашла всё. В. - идеален. Он идеальный литературный образ, герой несчастной любви, который сеет её вокруг, влюблляя в себя девушек, и даже сейчас, когда мы потеряли все связи, я продолжаю посвящать ему стихи, потому что не могу иначе. Чувства, которые я сохранила в памяти, и ту боль, благодаря этому я рисую в голове сцены и пишу о них, но не всё так просто. В. настолько прирос ко мне, что я, мне кажется, поглотила его. Даже не видя его я знаю все его шаги наперёд, что бы он сказал и сделал на мои действия и слова. В. - это не он, В. - это я. Это история и я её пишу.