А я, как странник, вышедший из леса
с мешком награбленных грехов.
И с каждым шагом, прибавляю в весе
и ноша бьет, как молотом в плечо,
Скрипя зубами и, сжимая,
и лоб в поту и руки в кровь,
И боль свою я схоронить пытаюсь,
на дне кармана своего.
Я все иду и спотыкаюсь, рычу,
как злобный пес.
Измотано шагаю и страх свой
подавить стремлюсь.
А там, вдали, на севере ветров,
старик мне улыбается и машет,
и голос «эхом» отдает.
Кричит он мне:
«Скорей, вперед! Ползи уж, коль, не чувствуешь стопу,
но только донеси мешок...»