Что может быть тише осеннего, безлюдного, раннего воскресного утра?!
Природа, мастер гальваники и чеканки, только что закончила работу, покрывая латунью и позолотой, на черёмухе и липе. На скрюченных ветках ни один из оставшихся, ржавых листков не шелохнётся от тонкой, едва заметной, первой корочки изморози.
Что может быть тише желания отгородиться от всех стенами и думать о тебе?!
Свет фонарей, словно песок в часах, сыпется на дорогу, смешиваясь с растекающимся рассветом. И с каждой минутой песчинок всё меньше, пока совсем не растворяется, как сахар в чае.
Что может быть тише утра в желании смотреть, наслаждаясь как ты спишь?! Спокойная, слава Богу, молчаливая и беззащитная. Словно утихомиренная зомби, не чующая живого. Так тихо спишь, что сравнимо с чтением книги или падающий снег, на ночные дорожки парка.
Что может быть тише, пересечения твоего дыхания и клавиш пианино под ноты Ralph Zurmuhle играющего своего невероятного Horizon.
Что может быть тише, боязни спугнуть момент единения с чувством к тебе, понимания насколько ты, до дрожи родная
Из повести "Заклятые друзья"