Нет, я не боюсь тебя…
Я не боюсь того, что мне, в конце концов, придется столкнуться с тобой. Хотя лучше вообще никогда не встречаться. Не увидеть твое морщинистое лицо, твои выцветшие, слезящиеся глаза и редкие, безжизненные волосы. Мне не хотелось бы чисто физически ощутить твою немощь, не хотелось бы оскорблять тебя своим сочувствием и острым желанием помочь. Я понимаю, что все попытки тогда уже будут бесполезными.
Все напрасно, ничего нельзя изменить.
Я стараюсь не думать об этом, пытаюсь отогнать эти мысли, и становится чуть легче. Мне удается ненадолго забыть о неизбежности и снова ощутить в себе силы жить и радоваться жизни.
Но ненадолго.
Мысли о тебе снова выносят мозг. Что бы я не делал, чем бы не занимался, эти фатальные мухи неотвратимости возвращаются и отравляют мое существование. По жизненным меркам ты совсем близко. Ну, сколько нам еще осталось до встречи? Я физически чувствую каждую минуту и секунду, которые неумолимо приближают неизбежное. Не самое приятное ощущение. И все же, я пытаюсь себя успокоить, что не так уж и скоро это произойдет.
Да кого я хочу обмануть? Я конечно же боюсь увидеть в зеркале сморщенное от многочисленных морщин свое лицо, которое сейчас безупречно. Я боюсь когда нибудь не почувствовать больше силы своих ног, ощутить дряблость мышц, недостаток зубов, слабость зрения и осознать, что восхищенные взгляды девушек направлены не на меня. Я боюсь увидеть себя сгорбленным дедком, на которого с сожалением, а то и с презрением смотрит молодняк. Я боюсь быть беспомощным и зависеть от кого-то. Я боюсь быть обузой, мне страшно чувствовать себя никому ненужным в этом мире. Я не хочу этого.
Но это неизбежно будет.
Я боюсь тебя, старость…