Как жизнь на чистовик писал,
С черновика немного вышло.
Набил в ней не один фингал,
Меж ней и мной дрянное дышло.
Мне часто слышится во сне,
Хоть в уши вставлены берУши,
И с ночью я наедине,
Что шепчут мне ушедших души.
Так в детстве действует пломбир.
Он панацея бед, признайся.
А я смотрю на этот мир
С прищуром хитрого китайца.
Рискну последний я разок,
Куда не знаю, но взметнуться…
…Пусть скажет тихо Фрекен Бок:
- Он улетел, но обещал вернуться…-