То ль от избытка дарования,
То ли, от чаши, в коей грусть,
Шуршащее разочарование
Пришло к художнику. Да пусть...
Грусть в чаше полнилась по капле,
А чаша - вечно у руки.
Кричали ночи чёрной цаплей,
И к пальцам близились курки.
Курок всё просится под палец -
Он однозначен, твёрд и прав.
Художник был лишь постоялец,
Который выражал свой нрав.
Он в звуке высказал суть красок,
А цветом ноты утверждал.
Творил на срыве, без отмазок
И что-то в мире возрождал.
С ума сходили ветры, листья,
И удлинялись вечера,
Когда художник взмахом кисти
В сейчас раскрашивал вчера.
Был здравый разум под вопросом,
Так у творцов заведено.
Художника-то звали Осень
И был он с именем одно.