***

Сколько таких по земле,
Бродит, как я несчастных?!
С ржавым ножом в спине..
С рваной душой на части..

Ходят они, как тень..
Просто по чьей - то воле,
Ставшие, как мишень,
Для беспардонной боли..

Кушают, пьют вино,
Словно на "автомате."
Их уже нет давно,
А впрочем и Вы некстати.
(ТАТЬЯНА ШЕВЦОВА) ©