Всё чаще кажется, что вдохновение никогда не гостило в моих краях. Неужели когда-то отрастали крылья за спиной? Рифмы, строки, от которых растекалось по венам что-то тёплое, светлое, нежное… захватывающее развитие сюжета, лёгкое покалывание в бегающих по клавиатуре пальцах. И мысли свежие, и созвучие душ. Свободное перемещение во времени и пространстве, любовь и вера в человека.
Вчера во время просмотра спектакля на секунду померещилось, что автор пьесы - я. Просто кто–то другой нашёл режиссёра, талантливых артистов, отобрал на время показа профессиональных светотехников, сценографов, музыкантов, а я смотрю на сцену, пряча слёзы досады куда-то внутрь себя, и тщетно пытаюсь найти виновника кражи.
***
Огромный город. Одиночество среди людей. Под секущими пространство холодными струями дождя, втянув головы в плечи, торопливо бегут с зонтами человеческие тени, но никто не решается заглянуть другому в лицо: то ли зонт мешает, то ли боязнь увидеть под зонтом дьявольскую гримасу.
***
Зябко. Темно. Надо срочно что-то предпринять, пока он не появится: зажечь свечи, сварить горячего чая с имбирём и лимоном или плеснуть на дно бокала немного тягучего портвейна цвета карамели. И пусть звучит рояль, пусть будут взмахи рук и тонкие пальцы, бабочками порхающие над белым и чёрным.
И чтоб никаких ассоциаций, конкретных имён и фамилий, точных расстояний от точки А до места, где всё говорит о боли, страдании или об ушедшей любви.
***
А осень катится в ноябрь глухой, в рассвет без солнца и туман густой. Мне б крикнуть солнцу вслед: постой, пожалуйста, побудь ещё со мной! – но время стрелку движет, нет стоп-крана.
***
Какие осени глаза, скажи? Наверно, цвета тёплой спелой ржи, а может, плещется коньяк на дне – не разглядеть сквозь дождь и ветер мне.
23 - 25.10.18