Снова ветер. И ветки, своим забавляясь круженьем,
в небе чертят виньетки одним мимолётным движеньем.
Всё спонтанно, и всё решено, даже время и место –
никогда нам достичь не дано этой точности жеста.
Череда поражений и фальши, грядущих и прошлых,
словно чёрные зерна асфальта на наших подошвах.
Пятна грифельной пыли марают ладони и мысли,
те ладони, что были ручного зверька шелковистей.
Ставим в небе зарубки в блуждании нашем бездомном,
в этом строгом и хрупком укромном мирке монохромном.