Мы ездили в Крым, когда это еще не было мейнстримом. Сорок лет назад мне было девять лет. Впечатления девятилетнего пацана были столь яркими, что не забываются и по сей день. По сути, Крым и мотоцикл, главные воспоминания моего детства. Не все помнится твердо, есть некий сумбур в воспоминаниях. Внезапно всплывают загадочные подробности. Не судите строго, всё-таки 40 лет прошло. Я попробую восстановить из обрывков, как оно было тогда.
Итак, отец, его друг и я на мотоцикле Иж-Юпитер -3 с коляской, попытались стартовать рано утром из Москвы. И, как водится, что-то сразу не заладилось. Распаковывали тщательно упакованное, копались в моторе. Что там было, теперь уже и не вспомнить. Починили, упаковались, поехали.
И начался дождь. Это сейчас мембранные, быстросъемные комбинезоны, не запотевающие визоры, электро обогрев, ухоженные бороды и байкерский маникюр. ОЗК с бахилами и милицейский плащ, вот, в общем, то и все, что было тогда для борьбы с дождем. Кожаный плащ “в пол”, это из области научной фантастики. Но мне в коляске, прикрытому ветровым стеклом и штатной дерматиновой накидкой было нормально.
Двигатель заливало, высоковольтные провода пробивало на массу, двигатель работал с перебоями. Приходилось останавливаться, протирать их. Но после того как на защитные дуги натянули перед двигателем мою рубашку, заливать перестало, перебои в работе двигателя прекратились и дальше ехали уже без приключений.
Ночевали в палатке, еду готовили на бензиновом примусе “Турист” ПТ-1. Еда бензином попахивала, но ни ничего, сойдет. Через два дня дожди закончились. А для девятилетнего пацана открывалась Страна!
Из бесконечной ленты, бегущей на тебя дороги, вспоминаются странные вещи. Милицейский запорожец, желтый с синей полосой (почему запорожец), дети продающие землянику в банках вдоль обочины, ужасная столовая, бензин в подарок от водителя грузовика, он заправился по талонам под горлышко, а в колонке осталось, а нам еще и в канистры хватило. Бензин, кстати по пятнадцать копеек.
И вот оно, Море на третий день пути! Почему выбрали поселок Николаевка, ответа нет. Мотоцикл обеспечивал мобильность, за две недели можно было объехать весь Крым. Дикий палаточный городок стоял практически в степи. Защиты от солнца, деревьев, хоть какой приемлемой тени нет. С одной стороны виноградники (они же общественный туалет), с другой обрыв к морю. Спуск, по козлиной тропе для людей, или крутой спуск для автомобилей.
Был еще цивилизованный палаточный городок. Кусок степи огороженный рабицей. Так же без тени и воды, но за рубль в день.
Непосредственно пляж представлял собой причудливо выеденный морем ландшафт, фактически лабиринт из колонн и глиняных оковалков, глыб из более плотных пород, чем песок унесенный морем, загаженный к слову не меньше чем виноградники. Пляж произвел на меня неизгладимое впечатление. Что с ним стало сейчас, Хоть одним глазком бы взглянуть.
Развлечений, по сути никаких. Купание, загар, еда и сон. Вот, в общем, то и все. Благо, что в девять лет и прибрежный лабиринт, и виноградник само по себе развлечение. А уж управление мотоциклом лучше и придумать нельзя. Долго ли, коротко ли, но пора уезжать.
Обратная дорога запомнилась гораздо сильнее, чем дорога туда. Затарившись фруктами и помидорами (так и вижу перед собой здоровенную кастрюлю, с помидорами привязанную к багажнику коляски) мы решили на пару дней к другу отца в деревню.
Сезон дождей в орловской области это вам не Крым. Дороги развезло так что последние двадцать километров мы ехали более двенадцати часов, фактически таща перегруженный мотоцикл на себе.
За световой день добраться до пункта назначения мы так и не смогли. Закатили мотоцикл в кусты, и все грязные постучались в первый попавшийся дом.
Обратно улетали через две недели, предварительно пройдя до полевого аэродрома километров пятнадцать. На кукурузнике. Иначе из-за распутицы выбраться оттуда было нельзя. Мотоцикл пришлось оставить, забрали его позже и без меня.