Поезда уходят куда-то вдаль.
Мои мысли меня провожают, машут рукой, говорят, что люди сходят с ума либо сходят под поезд. Либо садятся на вдаль уходящий поезд, печально машут рукой, провожая багровый закат. Надеясь, что завтра всё поменяется, закрывают глаза, засыпают, включая на максимум свой негатив вместе с этим включая громкую музыку.
А утром просыпаются, собирают себя и свои вещи и выходят из поезда вон на встречу новой волне, новому потоку ветра, новой капли позитива.
Но ни черта не меняется, раз за разом твоя жизнь продолжается такой, какой она есть.
Мы можем говорить о поездах математике, любви, религии, да говори ты хоть о том, сколько раз в день думаешь о смерти. Всё не имеет значения. Всё потеряло смысл. Наш поезд съехал с рельс, наши надежды разбились о камни вчерашней тоски. Наша любовь сгорела под палящим солнцем. Ветер уносит мои последние чувства к тебе.
Я ухожу к багровому закату.
Прощай.