Осень целится всюду и дерзко, и метко:
В арбалете её – золотая стрела...
И нагими останутся все руки-ветки –
О, мой клён, как утрата твоя тяжела.
На асфальте, продрогшем от стылого ветра,
Долго сохнут узоры коротких дождей.
В листопаде, светящемся и разноцветном,
Будто звёзды кружат, свет теряя, как тень.
Снова утром наш дворник, лохматый и сонный,
Заметёт равнодушно прострелянный лист,
Не один – каждый, в золоте стрел обожжённый,
А в каденции – стих как печали каприз.