В своей жизни я была фанаткой только однажды - симферопольского футбольного клуба второй лиги "Троллейбусник".
Почему команда врачей, юристов, бизнесменов и одного ресторатора обозвала себя "троллейбусниками" - не спрашивайте, я понятия не имею, но пацаны радовались как дети, видя афиши с названием своего клуба.
Фан-клуб у "Троллейбусника" был небольшой, но дружный и очень заметный. Состоял он из жён и подружек этих тридцатилетних балбесиков. Все девчонки, как на подбор, были высокими, фигуристыми красотками с модельной внешностью.
Болели мы с огоньком, песнями, кричалками и неистовыми плясками.
Пикантности добавлял ещё и тот факт, что кроме нас, болельщиков на стадионе, обычно, не было.
"Троллейбусник" считался командой возрастной, все остальные "Зори", "Салюты" и "Звёзды Крыма", были совсем молодыми мальчишками, задорными и живыми.
Наши же, пять минут побегают - десять минут курят.
Самый популярный диалог на поле, у наших мужей звучал так:
- Димочка, пробьёшь?
- Славочка, решай сам!
На поле наши мужчины были нежными как котята.
Нас с девчонками такой ритм игры вполне устраивал. Ну, зачем нам убитые мужья? А если травма? Лечи их потом... А так - сплошное наслаждение!
Выигрывали наши редко, так как в футбол играли для души, а не для результатов.
Расстраивался только Петрович, единственный одинокий игрок нашей команды и идейный вдохновитель "Троллейбусника".
После игры, парни обычно прятали глаза, хлопали его по плечу, и с печалью в голосе, едва сдерживая смех, говорили:
- Ну не расстраивайся, Петрович, ну не наш сегодня день. Но в следующий раз мы рванём.
Петрович им почему-то верил...
Правила у нашей команды были свои, которые мы с девчонками выучили как "Отче наш", и реагировали не на голы, а на пропуск мяча соперником между ног.
Заметив такие финты, мы радовались и прыгали почище, чем когда мяч влетал в ворота, и этим серьёзно подбешивали противников.
Гол считался правильным, только если, вместе с мячом, в ворота залетал и вратарь, получив со всей дури мячом в живот.
Ну, хулиганы, что с них возьмёшь...
Но однажды, в воротах соперников стоял совершенный ребёнок. Маленький, худенький пацан строил зверские рожи, прыгал как на пружинах и явно был будущим Буффоном.
Когда мальчонка второй раз за пять минут улетел в ворота, мы почувствовали себя матерями, прям ответственными за душевное здоровье своих мужей и за будущее нашего футбола, поэтому третьего раза ждать не стали, а прям на каблучках и в коротеньких юбочках, выбежали на поле и стали в стенку, закрыв собой юного вратаря.
Петрович топал ногами и требовал убрать посторонних, наши мужья валялись в траве от хохота, соперники смотрели на нас во все глаза, а за нашими спинами подпрыгивал невысокий тоненький мальчишка и орал фальцетом:
- Это не я, они сами пришли.
Оторжавшись, каждый из троллейбусников, схватил на руки свою даму, отнёс на трибуну, зацеловал и пообещал голов больше не забивать.
Наши продули. Петрович со слезой на небритой щеке долдонил про предательство. Ему клятвенно пообещали в следующий раз наподдать...
Но справедливость и Российский футбол были спасены!
Теперь я всегда болею за Наших!
Да, только за Наших и при любом раскладе!
Ну, а потом за Бразилию…