Родной незнакомец

Маргарита Герман
Я захожу в небольшое тихое кафе. Теплый свет внутри делает его очень уютным. Здесь нет изысканной обстановки, стены явно не первой свежести, мебельная обивка местами протерта, круглые деревянные столики - в разных цветовых гаммах, но освещение скрадывает все эти недостатки, и кафе выглядит очень мило и по-домашнему.
Мое внутреннее волнение растет, сейчас что-то случится.
Но стены не падают, крыша не рушится. Здесь меня ожидает мужчина.
Назвать его красивым никак нельзя. Он среднего роста, почти наравне со мной, а некогда густую его шевелюру успели съесть залысины с обеих сторон. Его лицо  немного полновато, красные пятна  переживаний ползут от носа к обеим щекам. Голубая рубашка заправлена в светлые брюки, а животик слегка нависает над ремнем. Внешне он абсолютно не привлекателен, не интересен, взгляду не за что зацепиться.
Но странное чувство не покидает меня.  Этот мужчина мне очень дорог, причем настолько, что сердце щемит от боли.
Я пытаюсь посмотреть на себя стороны, убедиться, в своем ли я уме.  Я не вижу своего лица, но мои руки - на его груди, они выдают мой возраст. Вероятно, я уже взрослая женщина. Но кто этот некрасивый мужчина и почему мне так больно? Приходит в голову мысль, что нужно перестать анализировать.
Вот он стоит передо мной, говорит что-то очень грустное.  Я понимаю, что по моим щекам ручьем текут слезы, он обнимает меня за плечи и что-то говорит на ухо,  зарывается в моих волосах, пытается меня успокоить, но сам тоже плачет. Я чувствую свои рыданья, как содрогаются мои плечи, слышу, как всхлипываю и захлебываюсь в слезах. Сердце разрывается на много маленьких кусочков, это убивает меня изнутри.
Тепло его рук успокаивает мою боль, как бальзам, я не готова потерять этого мужчину, он – самое дорогое, что есть в моей жизни. Его любовь ко мне - в каждом жесте и вздохе. Мне ни с кем не было так хорошо, как с ним. Но это должно закончиться здесь и сейчас, в этом кафе.
Других людей рядом нет. Нам больше нечего добавить,  мы просто молча плачем, уткнувшись  друг в друга в последний раз. Его рубашка промокла от моих слез и теперь перепачкана  косметикой, а я никак не могу поверить в происходящее: «Так не бывает. Нельзя обрести важного для тебя человека и потерять в этом ужасном кафе между этими дурацкими круглыми столиками…»
- Проснись! Проснись!- вдруг донесся голос издалека.
-А?
Я открыла глаза, они болели и щипали от слез.
-Ты тааак плакала… Мы давно тебя пытаемся разбудить, а ты никак не проснешься, страшно даже стало,- сказала бабуля, лежавшая со мной в палате, и в подтверждение своих слов кивнула на другую соседку по несчастью.
-Да, еле-еле разбудили тебя. Что приснилось-то?
- Я не помню,- только это я смогла выдавить из себя  и отвернулась к стенке, чтобы бабули больше не наблюдали моего зареванного лица.
Слезы продолжали течь, боль в сердце не унималась, но объяснить что-то логически я не могла. «Кто этот мужчина? Почему я его вообще любила, ведь он абсолютно не интересен мне, девчонке 14 лет. Никогда бы даже не обратила на него внимание, настолько он был зауряден», - так я пыталась себя успокоить и убедить в нелогичности переживаний.
Но что-то подсказывало, что сейчас я была свидетелем сцены из какой-то своей прошлой жизни.
Мы попрощались с тем мужчиной в тот день, отчаянно не желая делать этого. Теперь, в свои 14 лет, я уже знала, каково это – расставаться с любимыми.