Начну с того, что я знал двух очень печальных девочек, которые жаловались на жизнь. Обе говорили много. Прямо-таки любили слова. Да и внешне были чем-то похожи. У обоих русые волосы, длинные, с чуть завитыми концами. Их звали одинаково – Ира. И мамы двух Ир работали в больнице – одна медсестрой в хирургии, а другая там же – врачом, но это нам не столь важно. Не так ли? Важна история в целом.
Обе девочки ходили в школу, и у них не ладилось отношение со сверстниками. Пытались влюбиться – их отвергали. Друзья предавали, находить кого-то третьего. Такая вот простая и до ужаса банальная жизнь, современные реалии нашего безобразного мира. Боль, одиночество, непонимание. Почему их всегда так много?
Обе гуляли в саду, обе любили розы, особенно красные, большие, душистые, по долгу сидели рядом с ними, рыдая над своей юной жизнью. Маме было смешно, папе – нет дела, а друзей, как уже говорилось, и нет. Даже по переписке – рано или поздно все предавали Иру, обижали, игнорировали и в конце концов забывали. И только природа, тот розовый сад, мог понять, выслушать и согреть. А когда розы увядали, им на смену приходили другие цветы. Герберы или гладиолусы, или даже фиалки. Ира сидела на вырезанной из дерева дедом скамейке и потухшими глазами смотрела на свои колени, ладони – на царапины, синяки и порезы, и долго-долго вздыхала. Она брала дрожащей рукой карандаш, открывала дневник, начинала писать про обиды. Тогда становилось полегче.
Я не мог ей помочь, потому что мы были слишком далеки друг от друга, она меня не слышала, да и скорее всего не послушала бы. Перестала слушать людей и внимать словам – всем, кроме собственных, ведь была упрямо уверена – всем на неё наплевать.
…Однажды она умерла. Так же, как многие в её возрасте, от любви, непонимания и страданий, полагая, что будет счастлива. Следует сказать, что так поступили обе девчонки – сначала одна, после – через какое-то время – другая.
Но даже на этом не кончается их история. Кончается лишь у одной. Вторая Ира очнулась, в самый последний момент, она удержалась и вернулась к жизни, правда благодаря усилиям матери, а после сожалела о том, чем так отчаянно думала… Сожгла дневник, точнее вырвала из него пропитанные вселенской с грустью страницы. Поняла, что была неправа, что есть ещё другие радости – пошла в кружок, нашла там своих друзей. И вроде бы всё наладилось.
И мысли не вспоминали минувшее. И та, что бесславно погибла, навечно канула в Лету. А эта Ира – жила.
И вот вопрос, я, откуда я про них знаю? А всё очень просто – прочёл на листах и запомнил. Да, одна из девочек была персонажем! А другая – она же, только из жизни реальной. Но кто из них кто? Ответьте, кто кем была? Какой всемогущий автор может менять судьбу? И, если он существует на самом деле, почему не поможет другим, не перепишет, не исправит? Не…
Я часто об этом думаю и понимаю то, что этот автор – я сам. Больше я никому так не нужен.
Севастополь, октябрь 2018, 321