И наивен, и прост,
и прозрачен его древний смысл,
и его предсказания
в нашей звёздности млечной,
для кого-то - трамплин,
для кого - деревянный настил;
ждёт дорога тебя
до станции белой, конечной.
Шёпот ватных порош,
микрорадуги игл ледяных
средь застывших теней
омертвевших стволов, трав умерших
и беспечных следов –
птичьих точек, тире, запятых;
если выйти с дороги,
следы будут реже и меньше.
Но уже не всерьёз,
опоздав, будут литься дожди,
разминулся и я
на перроне с тобою когда-то;
отгорело, прошло,
слишком много уже позади,
наше лето ушло,
и тревожить его нам не надо.
Он меня не предаст,
слишком ясен его краткий свет
без намёков и лжи
суетливой спектральности пятен,
черно-белые фото
его безусловных побед
как печати с гербом,
только истина в каждой печати.
21. 10. 2018.