Умирают, обычно, некстати, ведь дела окружают гурьбою. Свою смерть замечают отчасти, по инерции дёрнув ногою.
Твоя смерть будет мелкой помаркой, хулиганством последним твоим, кредиторы уже не достанут, и убытком ты станешь для них.
Шлейф из всяких поступков хороших на дорогу приляжет порошей, в виде серой изменчивой пыли, ну, а если не делал хорошего, расплывёшься лишь кляксой чернильной.
Эта клякса впитается в землю, и бесплодною станет земля. Много жизней прожито бессмысленно в этом мире, придуманном зря.
В оправданье ты скажешь запальчиво: "Ожиданием жизнь я заполнил! Ведь я вовремя вклинился в очередь и удачно я в ней протолкался!"
Эта очередь длинная - длинная, мало радости в ней и уюта ... Только вот в ожидании жизненном не узнать, что в итоге дают там.
Не добраться тебе до прилавка, не услышать и криков похвальных, умирают всегда в одиночестве, тихим вздохом в пространстве растаяв ...