Ртуть...

Какая всё - таки смешная эта надежда...Кажется уже совсем утонул в солёной слёзносопельной луже. Вот уже и вдох твой последний сейчас случится, и всё - то тебе не мило, не радостно. Но  пробивается, как трава, сквозь асфальт, зелёная, сквозь мёртвую серость, она,  и встаёт перед глазами разноцветной, подсвеченной солнцем, пылью. " Рано гибнуть , Детка! ". Надежда, она всегда... Она даже после всего...Она сама по себе и для всех, чтобы мир спасать. Она перетягивает нити, и вяжет из них прочные узелки, она плетёт кружева и сочиняет узоры. Можно отказываться засыпать, чтобы не увидеть его во сне, можно не желать просыпаться, чтобы не думать о нём наяву. Но надежда, как ртуть. Она плавная, серебристая, она рассыпается шариками и собирается в один большой. И ты уже вспоминаешь, как он тебе цитировал Овидия : " Пока дышу, надеюсь..." . Это значит, что она , пока тебя не станет, так и будет с тобой в связке. Значит о нём всегда, значит память не способна закрыть эту дверь, пока её держит надежда? И как? Как без него, на что надеяться, зачем надеяться , если ясность выдали тебе на подносе? Она, ясность, яснее самого ясного дня. Её возможно понять и попытаться с ней жить, но серебристая отрава уже  проникает в разум... И ядовитое:" Нет! Всё не так , как кажется... Ты придумала! Всё вернётся, поскольку и не исчезает ничего. Всё было настоящим, вашим, искренним... Верь ! Надейся!"...Забываешься от этого липкого, съеденного мёда. Минутно соглашаешься. " Да... Так... Ничего не проходит!... Как такое может пройти?...", и  падаешь, обессилев, сомкнув веки, в ожидании небытия и отсутствия даже намёка о мыслях о нём... Сон... Надежда, ухмыляясь, покачивается в кресле, перебирая твои подстрочники, перечитывая созданное, высушивая мокрое, солёное, на исписанных листах..." Обманулась. Спит. Надеется."...А он уже давно вернул  тебе ключи, взял билет в один конец, сменил номер телефона и забыл об этой нелепой истории...Такая смешная эта надежда, как ртуть...