Плетётся по моим стопам шальная баба-Осень,
Укутавшись в линялый мех, в кроваво-рыжий плед,
Идёт и цедит горький вар у старых бледных сосен,
Что каплями янтарных слёз стекает – свежий след,
Хмельной и липкий, словно кровь на ране, непривычный,
Как тот, что сердце бередит… Стою я на меже –
Всё как всегда, с хандрой уже сроднилась... Так обычно
Проходит день, истаял год, и жизнь – на вираже…
А дальше что? Покой? Душа не просит больше вёсен?
Не будет шалостей хмельных и страстных свежих лет?..
Плетётся по моим стопам шальная баба-Осень,
И в нитях росных, в синеве небес – готов ответ:
«В пожаре юных лет душа истлела, догорела,
Оставив пепел… Не судьба вернуться к тем годам,
Когда от счастья голосок звенел в хмельном апреле…
Остались – хриплый зимний стон, да саваном – снега…»