Это как... голод.
Как всепоглощающий зев чёрной дыры.
Как бесконечная пропасть.
Как цунами, как шторм.
Как дорожки из лавы на обгоревшей земле.
Как прокалывающий лёгкие насквозь вдох в ледяной долине.
Как долго ты сможешь терпеть? День, может, два?
А может ты терпел слишком долго?
Острые клыки и бледные кости. Полоса за полосой; новые царапины. У каждого маньяка свой почерк. Его — грубый, крупный, с широкими символами. Он подписывает чей-то приговор, думая, что может решать чью-то судьбу. Ха. Глупый мелкий божок. Такой большой, а внутри пустота — ну точно физалис. Где твой разум, Лулу? А где твоё сердце?
Вот же оно, у него на плече. Алые бусинки крови собираются на группе царапин, изображающих что-то, по мнению бога напоминающее двигатель жизни. Он насыщается глазами, впитывая каждую новую каплю.
Красный на синяках выглядит весьма эстетично. Скажешь, что на районе подрался.
..А вот у него на левом боку маленькая звезда. Ну, или то, что от неё осталось — конец слишком толстый. Во всяком случае, не играет роли — он лучшая вера, которую можно принять. Эти жалкие язычники, дикари.. Куда им до нас? Видели ли они настоящие звёзды, метеоры, кометы?
Чужие миры, другие планеты?
Спираль завороженно смотрит на свой холст.
всё, что я от тебя получаю — это цвета;
Он становится ярче. На его белой шерсти, покрытой россыпью синяков и кровоподтёков, появляются маленькие рисунки — новые раны.
Спираль щурит глаза, оценивающе глядя на щуплое тело.
Шрамов много. Много пламени. Много красного и белого. Яблоки! Лето.
Что-то, что уже не вернуть.
И он начинает новый надрез..
11-Сен-2017, 19:15