А в небе журавлей летит толпа,
Их крик печальный слышен всей округе.
«Куда же вы? — кричу, — мои вы други!»
Вдруг дождь пошёл, посыпал, как крупа.
Прошли те дни, багряно-золотые!
Те дни, что называют бабьем летом,
Пошли дожди с холодным, жгучим ветром,
И птицы подались в края другие.
А я стою, с тоской смотрю им в след.
Не ухожу и мокну под дождём.
Кричу! — Друзья! Весною мы вас ждём!
Сквозь птичий крик толпы, летит ответ:
— Мы в гости вновь вернёмся, дорогие!
И криком шлёт «прости» в места родные.