Новый Год – самый любимый всеми праздник. Всеми. Но не мной. Это один из самых больных праздников. Нет. Я даже не о скандалах, которыми встречался каждый Новый Год. Я к ним давно привыкла. Знала, что мне нечего ждать, кроме истерики и крика.
В новогоднюю ночь на девяносто девятый год младшенький сыночек вдруг стал взрослым на столько, что деловито заметил, что Дед Мороз почему-то принёс подарки всем, кроме мамы. Я что-то стала соображать, заговаривать зубы, смеяться. В общем врала безбожно, чтобы успокоить ребёнка и внушить ему, что просто произошла ошибка и Дед Мороз не принёс подарка маме только по какой-то невероятной случайности.
Он как-то успокоился и сказал, что на следующий год обязательно проверит, принесёт ли Дед Мороз подарок для мамы.
Сыночек сдержал обещание и ждал праздника, чтобы проверить свою догадку о вопиющей несправедливости Деда Мороза.
Я само собой не могла допустить, чтобы ребёнок разочаровался в такой милой детской сказке.
Покупая подарки всем детям и мужу, я купила подарок и для себя. Истратила сто пятьдесят рублей на очумелый набор китайской косметики. Чего там только не было за эти деньги. Сказка – не подарок. Я была так счастлива, что забыла даже о ежепраздничных скандалах мужа.
А зря. Увидев, что я посмела приготовить себе подарок, он устроил такой скандал, что скрыть его криков и брани было невозможно. Младшенький всё слышал. Всё понял. Он сказал, что, если Деда Мороза нет, то и праздника нет.
Вот за это жуткое крушение детских грёз Новый Год перестал быть праздником новых надежд окончательно. Если раньше я просто тяжело со слезами переносила каждую новогоднюю ночь, то с тех пор я каждый раз жалею, что опять приближается праздник. Зачем он нужен, если от него остались только скандалы? Только слёзы? Только разрушенные замки грёз? Зачем нужен праздник, от которого хочется только плакать?