Сидит, поёт, фальшивит жутко...
Всё про судьбину, и мольбу.
А люди жалостью опухли,
кидают мелкую ему.
Монеты бряцают по камню,
их не стыдясь он соберёт.
А после встанет, отряхнётся,
и в мерседесик свой пойдёт.
Поедет за город, в шикарный,
по всем понятиям особняк.
За фортепьяно отдыхая,
закрутит медленно косяк.
И лишь вдохнув тот мрак иллюзий,
польётся музыка-душа.
Ни капли фальши, голос чудный...
такой не стоит ни шиша.
Такому качеству монеты - никто на паперть не швырнёт.
Не будет жалости надменной - он ничего не соберёт.
И потому, ничуть не корчась,
"валяет Ваньку" пред толпой.
Убогий, жалкий, и фальшивый,
он снова "плачет" над судьбой.